弃捐勿复道(弃捐勿复道，努力加餐饭)

思考是对自己的尊重

大概是因为年纪很小就独自到国外读书，时常处于孤独的状态，所以精神家园对我来说不仅仅是一种放松或是消遣，也不像有些人的精神家园是某件具体的事，我的精神家园，确实是一个“家”的形态，更准确地说，是两间屋子。

一间书房，一间厨房。

书房，是我太爷爷的书房。

可能是因为生活在两个时代的衔接处，他收藏的书包罗万象千奇百怪，摩登前卫和古板制式并存。我曾经十分遗憾从未与太爷爷对话过，因为我刚出生他就过世了。直到看到了每本书上他的批注，短小的感悟或是疑问，那一刻仿佛能通过这一句句批注看见他伏案夜读的样子，心中满足又感动。

年少时的我，难免缺乏耐心，像那只贪得无厌的狗熊一样，一本没读完，又去翻阅另一本，贪多嚼不烂，读过的每一本都只有零零碎碎的印象。

直到某年回国知道爷爷奶奶已经从老房子中搬出来，而那些旧书连同书桌书架都被卖掉了的时候，我仿佛是彻底与他失去了音讯一般颓丧，唯一补救的办法便是把这间书房复制在我心灵的深处顶天立地的书架，掉漆的黄色桌案，藤椅靠背上的毛毯。

唯有藏书和他的批注，是无法复制的。

我凭着零星的记忆找到了一些书，但感觉肯定大不相同。无法，我只能开始往书架上放自己读过的书，想读的书。久而久之，好像找回来与他的联系，那联系不再是我单方面的透过书看到他，而是在我心中的这间书房里，在这个他的书与我的书并存的书架前，我仿佛能与他隔桌而坐，闲话家常。

而厨房，则是我姥姥的厨房。

我的姥姥是北方人。因为工作的关系辗转迁来南方。但北方人喜爱面食的习性，即使是在南方生活了这么久，依然没有改变。姥姥家的厨房里曾经很长一段时间是砌的柴火灶，因为姥姥说柴火上蒸出来的馒头才香，现在想想，这也算是单元楼里的奇观了。

厨房狭窄，又常年被烟熏火燎，看起来黑洞洞的。但这个逼仄昏暗的厨房，却让我着迷。每当姥姥掀起了蒸笼盖，瞬间白雾升腾充斥满整个空间，面食的香气扑鼻而来，白雾散去后露出隐匿其中的包子馒头枣花仿佛一个个精美的艺术品，那是“人间烟火”第一次在我眼前有了具体的图像。

这个别人看来脏兮兮油腻腻的厨房，却是我心中厨房最完美的模样。

后来姥爷去世，姥姥的身体也越来越差，妈妈不放心她自己做饭，厨房便成了摆设。再后来，年前房子重新装修，敲掉了柴火灶，墙面也重新刮白，我便只能将那个黑洞洞的厨房挪进了我的脑海。

后来我在国外搬过很多次家，每个房子的厨房都不太一样，但每当我做饭时，我都觉得自己站在那个黑洞洞的厨房里。柴火毕剥的声音，滚烫蒸腾的水雾，油与菜相拥时的喧闹，都让我觉得无比治愈。

大概我一人独自在外生活信奉的原则一直是“吃饱了不想家”，我为自己建造的精神家园的意义便在于此。白天，当我沉浮于繁杂的成人世界中，奔波于尘土之中，向我所厌弃的琐事妥协。我的灵魂萎靡不振，我的肉体饥肠辘辘。

而我的精神家园充盈我的灵魂，填满我的胃囊。所以我热爱读书，热爱烹饪。可能有人主张“君子远庖厨”，读书是如此高雅的行为，怎么能和做饭混为一谈？在我看来毫不矛盾。书房让我保有天真的灵魂，而厨房让我的肉体踏实地活着。

从古至今，人类迁徙的本能从未改变。为了更多的资源，为了更好的生存环境，人类的步伐从未停下。可能现代科技让迁徙变得更加容易，但这并不能改变迁徙本身使人感到缺乏安全感这一事实，反而使迁徙成为了大多数人生活的常态。

“弃捐勿复道，努力加餐饭”，愿每一个漂泊在外的你，都能喂饱自己的灵魂和肉体。

原载于《中国青年》杂志第9期.